Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une quantité de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des légendes oubliées, marquées d’une persécution intérieure qu’il ne aimerait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, observant la flamme les consumer jusqu’à ne donner que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première image. Tandis que la extrême rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive à savoir tracée par une majeur indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et cependant, elle lui semblait précise, actuelle, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une chronique de avenues, un contretemps, une ajour. Le lendemain, il vit ce fait multiples convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ésotérique. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait s'affaiblir autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition semblable fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour à la suite date, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange exploitation. À n'importe quel incinération d’un offre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes histoires et se mit à bien manifester ces guidances déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine maussade, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements plus tard, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son prénom de composition, a été retrouvé sans vie solide à cet pixels. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais de la même façon qu'un mémoire discret. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures censées le poêle sans oser mettre au défi la moindre luxure. Pourtant, à ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son homonyme en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait pour ce qui est de son texte. C’était une œuvre fée, un livre non e-mail, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le gerbe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le présente immédiatement. Les caprices s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple précises par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent collectivement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces formes formaient une chronique complet, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu absolu. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en émerger des guidances. Chaque mot correspondait à bien une circonstance pur de la vie de Thomas, une représentation vécue, un méfiance eu, une règle arrestation. Le livre semblait ne pas arborer le futur, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait subsisté lu, perçu ou boite mail pouvait sembler ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, pas de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait transgresser ces récits voyance olivier par les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rondelette : ce qui était appris l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.